Eerlijk? Ik was mijn inspiratie heel even kwijt. Iets over de nieuwe zwarte schapen van de familie? Geen optie, want bokkige woke-predikers zouden het verkeerd kunnen interpreteren. Een leuke anekdote over onze nieuwe lading brandhout voor de winter? Nope, niet duurzaam genoeg. Dan maar het boeiende verhaal over de succesvolle symbiose tussen onze...
Plots begon hij te huilen. Op de achterbank van de auto. Twintig minuten eerder klonk de finale buzzer van zijn basketbalwedstrijd. Verloren met amper één puntje verschil. Ik dacht dat hij daarom zo verdrietig was. Want Gust verliest niet graag. Zo vader, zo zoon. Maar er was meer aan de hand. De dikte van zijn tranen verraadden een diepere...
Sinds enkele weken staat er een mountainbike in de schuur. Mijn trouwe koersfiets kijkt het met lede kattenogen aan. Hij blijft voor altijd mijn eerste grote liefde. Met meer dan een banddikte voorsprong. We zagen samen verbluffende stukken van de wereld. Van Kuttekoven tot Compostela en van Nieuwerkerken tot de Noordkaap. Maar het is tijd voor...
Ik diende er mijn eerste mis. Te Lourdes op de bergen. Bij de Clarissen. Het betekende mijn definitieve doorbraak als koorknaap. Vijfendertig jaar later passeer ik nog regelmatig langs de sobere kloostergevel. Hier een uurtje vandaan. Niet dat ik zo'n heilige boon ben. Mijn kerkgang is spectaculair gedaald. Al kom ik nog altijd graag in Zijn huis....
Daar komt er weer eentje. Nóg vroeger dan gewoonlijk. Mijn houtskool is nog niet wit of de mannelijkste aller gasten komt alvast de sfeer opsnuiven. Vreemd hoe mijn donderdagse barbecue telkens opnieuw het testosterongehalte bij één van de logees aanwakkert. 'Lukt dat hier?', opent hij voorspelbaar. De 'hier' verwijst naar het plekje achter de hoge...
Zip! De rits van mijn koersvestje bevestigt wat mijn broeksriem al enkele weken aanhaalt: ik sta nét iets te bol. Toch naar mijn strenge normen. En dat ondanks veertig dagen vasten en het vele buitenwerk. Maar ik zit de laatste tijd te veel op mijn gat. Achter de oude zwarte lessenaar in mijn eigenhandig gebricoleerde schrijfhok. Zonder raam en dus...
Ik was onlangs in België. Na bijna twee jaar. Terug in mijn geboortedorp. De weken voordien vroeg ik me af hoe het zou zijn. 'Wat als ik plots besefte dat ik er thuishoor?', dacht ik. En ik overvallen zou worden door een soort waar-ben-ik-in-godsnaam-mee-beziggevoel. Dat mijn wortels zich spontaan zouden vastklampen aan vertrouwde bodem. Omwille...
"Jij moet naar de opera!", fluisterde ze. Ik schrok. Had ze het écht tegen mij? Elk jaar stuurde mijn docente Frans één student op stage naar de opera van Luik. In 1999 was ik haar uitverkorene. Niet de perfect tweetalige, multigetalenteerde en oogverblindende Miss België-finaliste met een slijmerig abonnement op de eerste rij. Maar ik. Die vreemde...
Mijn moestuin in vier woorden? Niet het verhoopte succes. De grond waar nu het zwembad van de vrijgevige buurvrouw steekt, bleek in hetzelfde bedje ziek als de mijne: droger dan de Sahel en meer stenen dan de Grand Canyon. De wereld in mijn hofke. En aan mijn voeten. Zeker op het houten paarse bankje, helemaal achteraan. Bij de zonnebloemen. Die...
Ik, burgemeester van dit dorp? Zeg nooit 'nooit'. Maar het is voorlopig geen ambitie. Zelfs geen stille. Al hou ik enorm van het Franse burgervaderprincipe. Elk dorp z'n opperhoofd. Hoe beperkt ook het gepeupel. In het geval van Monségur: 384. En daarvan ken ik er nu toch al een paar. Niet bijster goed, maar nét dat voelt zalig. Ik weet...
